Поиск
Искать только в заголовках
От:
Искать только в заголовках
От:
Форумы
Новые сообщения
Поиск сообщений
Новости и анонсы
Новые статьи
Новые комментарии
Искать статьи
Что нового?
Новые сообщения
Новые медиа
Новые статьи
Новые комментарии к медиа
Комментарии к новой статье
Новые сообщения профилей
Последняя активность
Медиа
Новые медиа
Новые комментарии
Поиск медиа
Пользователи
Текущие посетители
Новые сообщения профилей
Поиск сообщений профилей
Вход
Регистрация
Поиск
Искать только в заголовках
От:
Искать только в заголовках
От:
Новые сообщения
Поиск сообщений
Меню
Приложение
Установить
Ответить в теме
Форумы
КЛУБНАЯ ЖИЗНЬ
Духовное развитие
Читальный зал
А.А.Ахматова. 23 июня 1889 — 5 марта 1966
JavaScript отключён. Чтобы полноценно использовать наш сайт, включите JavaScript в своём браузере.
Вы используете устаревший браузер. Этот и другие сайты могут отображаться в нём некорректно.
Вам необходимо обновить браузер или попробовать использовать
другой
.
Сообщение
<blockquote data-quote="rkm" data-source="post: 5385" data-attributes="member: 64"><p><strong>Какя глубина поэта!!! Вы только вчитайтесь и вдумайтесь!!!</strong></p><p></p><p>Тайны ремесла</p><p></p><p></p><p>1. Творчество</p><p></p><p>Бывает так: какая-то истома;</p><p>В ушах не умолкает бой часов;</p><p>Вдали раскат стихающего грома.</p><p>Неузнанных и пленных голосов</p><p>Мне чудятся и жалобы и стоны,</p><p>Сужается какой-то тайный круг,</p><p>Но в этой бездне шепотов и звонов</p><p>Встает один, все победивший звук.</p><p>Так вкруг него непоправимо тихо,</p><p>Что слышно, как в лесу растет трава,</p><p>Как по земле идет с котомкой лихо...</p><p>Но вот уже послышались слова</p><p>И легких рифм сигнальные звоночки,—</p><p>Тогда я начинаю понимать,</p><p>И просто продиктованные строчки</p><p>Ложатся в белоснежную тетрадь.</p><p></p><p>2.</p><p></p><p>Мне ни к чему одические рати</p><p>И прелесть элегических затей.</p><p>По мне, в стихах все быть должно некстати,</p><p>Не так, как у людей.</p><p></p><p>Когда б вы знали, из какого сора</p><p>Растут стихи, не ведая стыда,</p><p>Как желтый одуванчик у забора,</p><p>Как лопухи и лебеда.</p><p></p><p>Сердитый окрик, дегтя запах свежий,</p><p>Таинственная плесень на стене...</p><p>И стих уже звучит, задорен, нежен,</p><p>На радость вам и мне.</p><p></p><p>3. Муза</p><p></p><p>Как и жить мне с этой обузой,</p><p>А еще называют Музой,</p><p>Говорят: «Ты с ней на лугу...»</p><p>Говорят: «Божественный лепет...»</p><p>Жестче, чем лихорадка, оттреплет,</p><p>И опять весь год ни гу-гу.</p><p></p><p>4. Поэт</p><p></p><p>Подумаешь, тоже работа,—</p><p>Беспечное это житье:</p><p>Подслушать у музыки что-то</p><p>И выдать шутя за свое.</p><p></p><p>И чье-то веселое скерцо</p><p>В какие-то строки вложив,</p><p>Поклясться, что бедное сердце</p><p>Так стонет средь блещущих нив.</p><p></p><p>А после подслушать у леса,</p><p>У сосен, молчальниц на вид,</p><p>Пока дымовая завеса</p><p>Тумана повсюду стоит.</p><p></p><p>Налево беру и направо,</p><p>И даже, без чувства вины,</p><p>Немного у жизни лукавой,</p><p>И все — у ночной тишины.</p><p></p><p>5. Читатель</p><p></p><p>Не должен быть очень несчастным </p><p>И, главное, скрытным. О нет!—</p><p>Чтоб быть современнику ясным, </p><p>Весь настежь распахнут поэт.</p><p></p><p>И рампа торчит под ногами, </p><p>Все мертвенно, пусто, светло, </p><p>Лайм-лайта позорное пламя</p><p>Его заклеймило чело.</p><p></p><p>А каждый читатель как тайна, </p><p>Как в землю закопанный клад, </p><p>Пусть самый последний, случайный, </p><p>Всю жизнь промолчавший подряд.</p><p></p><p>Там все, что природа запрячет, </p><p>Когда ей угодно, от нас. </p><p>Там кто-то беспомощно плачет </p><p>В какой-то назначенный час.</p><p></p><p>И сколько там сумрака ночи, </p><p>И тени, и сколько прохлад, </p><p>Там те незнакомые очи </p><p>До света со мной говорят,</p><p></p><p>За что-то меня упрекают </p><p>И в чем-то согласны со мной... </p><p>Так исповедь льется немая, </p><p>Беседы блаженнейший зной.</p><p></p><p>Наш век на земле быстротечен </p><p>И тесен назначенный круг, </p><p>А он неизменен и вечен —</p><p>Поэта неведомый друг.</p><p></p><p>6. Последнее стихотворение</p><p></p><p>Одно, словно кем-то встревоженный гром,</p><p>С дыханием жизни врывается в дом,</p><p>Смеется, у горла трепещет,</p><p>И кружится, и рукоплещет.</p><p></p><p>Другое, в полночной родясь тишине,</p><p>Не знаю, откуда крадется ко мне,</p><p>Из зеркала смотрит пустого</p><p>И что-то бормочет сурово.</p><p></p><p>А есть и такие: средь белого дня,</p><p>Как будто почти что не видя меня,</p><p>Струятся по белой бумаге,</p><p>Как чистый источник в овраге.</p><p></p><p>А вот еще: тайное бродит вокруг —</p><p>Не звук и не цвет, не цвет и не звук,—</p><p>Гранится, меняется, вьется,</p><p>А в руки живым не дается.</p><p></p><p>Но это!.. по капельке выпило кровь,</p><p>Как в юности злая дечонка — любовь,</p><p>И, мне не сказавши ни слова,</p><p>Безмолвием сделалось снова.</p><p></p><p>И я не знавала жесточе беды.</p><p>Ушло, и его протянулись следы</p><p>К какому-то крайнему краю,</p><p>А я без него... умираю.</p><p></p><p>7. Эпиграмма</p><p></p><p>Могла ли Биче, словно Дант, творить,</p><p>Или Лаура жар любви восславить?</p><p>Я научила женщин говорить...</p><p>Но, боже, как их замолчать заставить!</p><p></p><p>8. Про стихи</p><p></p><p> Владимиру Нарбуту</p><p></p><p>Это — выжимки бессонниц,</p><p>Это — свеч кривых нагар,</p><p>Это — сотен белых звонниц</p><p>Первый утренний удар...</p><p></p><p>Это — теплый подоконник</p><p>Под черниговской луной,</p><p>Это — пчелы, это — донник,</p><p>Это — пыль, и мрак, и зной.</p><p></p><p>9.</p><p></p><p> Осипу Мандельштаму1</p><p></p><p>Я над ними склонюсь, как над чашей,</p><p>В них заветных заметок не счесть —</p><p>Окровавленной юности нашей</p><p>Это черная нежная весть.</p><p>Тем же воздухом, так же над бездной</p><p>Я дышала когда-то в ночи,</p><p>В той ночи и пустой и железной,</p><p>Где напрасно зови и кричи.</p><p>О, как пряно дыханье гвоздики,</p><p>Мне когда-то приснившейся там,—</p><p>Это кружатся Эвридики,</p><p>Бык Европу везет по волнам.</p><p>Это наши проносятся тени</p><p>Над Невой, над Невой, над Невой,</p><p>Это плещет Нева о ступени,</p><p>Это пропуск в бессмертие твой.</p><p>Это ключики от квартиры,</p><p>О которой теперь ни гугу...</p><p>Это голос таинственной лиры,</p><p>На загробном гостящей лугу.</p><p></p><p>10.</p><p></p><p>Многое еще, наверно, хочет</p><p>Быть воспетым голосом моим:</p><p>То, что, бессловесное, грохочет,</p><p>Иль во тьме подземный камень точит,</p><p>Или пробивается сквозь дым.</p><p>У меня не выяснены счеты</p><p>С пламенем, и ветром, и водой...</p><p>Оттого-то мне мои дремоты</p><p>Вдруг такие распахнут ворота</p><p>И ведут за утренней звездой.</p></blockquote><p></p>
[QUOTE="rkm, post: 5385, member: 64"] [b]Какя глубина поэта!!! Вы только вчитайтесь и вдумайтесь!!![/b] Тайны ремесла 1. Творчество Бывает так: какая-то истома; В ушах не умолкает бой часов; Вдали раскат стихающего грома. Неузнанных и пленных голосов Мне чудятся и жалобы и стоны, Сужается какой-то тайный круг, Но в этой бездне шепотов и звонов Встает один, все победивший звук. Так вкруг него непоправимо тихо, Что слышно, как в лесу растет трава, Как по земле идет с котомкой лихо... Но вот уже послышались слова И легких рифм сигнальные звоночки,— Тогда я начинаю понимать, И просто продиктованные строчки Ложатся в белоснежную тетрадь. 2. Мне ни к чему одические рати И прелесть элегических затей. По мне, в стихах все быть должно некстати, Не так, как у людей. Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда, Как желтый одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда. Сердитый окрик, дегтя запах свежий, Таинственная плесень на стене... И стих уже звучит, задорен, нежен, На радость вам и мне. 3. Муза Как и жить мне с этой обузой, А еще называют Музой, Говорят: «Ты с ней на лугу...» Говорят: «Божественный лепет...» Жестче, чем лихорадка, оттреплет, И опять весь год ни гу-гу. 4. Поэт Подумаешь, тоже работа,— Беспечное это житье: Подслушать у музыки что-то И выдать шутя за свое. И чье-то веселое скерцо В какие-то строки вложив, Поклясться, что бедное сердце Так стонет средь блещущих нив. А после подслушать у леса, У сосен, молчальниц на вид, Пока дымовая завеса Тумана повсюду стоит. Налево беру и направо, И даже, без чувства вины, Немного у жизни лукавой, И все — у ночной тишины. 5. Читатель Не должен быть очень несчастным И, главное, скрытным. О нет!— Чтоб быть современнику ясным, Весь настежь распахнут поэт. И рампа торчит под ногами, Все мертвенно, пусто, светло, Лайм-лайта позорное пламя Его заклеймило чело. А каждый читатель как тайна, Как в землю закопанный клад, Пусть самый последний, случайный, Всю жизнь промолчавший подряд. Там все, что природа запрячет, Когда ей угодно, от нас. Там кто-то беспомощно плачет В какой-то назначенный час. И сколько там сумрака ночи, И тени, и сколько прохлад, Там те незнакомые очи До света со мной говорят, За что-то меня упрекают И в чем-то согласны со мной... Так исповедь льется немая, Беседы блаженнейший зной. Наш век на земле быстротечен И тесен назначенный круг, А он неизменен и вечен — Поэта неведомый друг. 6. Последнее стихотворение Одно, словно кем-то встревоженный гром, С дыханием жизни врывается в дом, Смеется, у горла трепещет, И кружится, и рукоплещет. Другое, в полночной родясь тишине, Не знаю, откуда крадется ко мне, Из зеркала смотрит пустого И что-то бормочет сурово. А есть и такие: средь белого дня, Как будто почти что не видя меня, Струятся по белой бумаге, Как чистый источник в овраге. А вот еще: тайное бродит вокруг — Не звук и не цвет, не цвет и не звук,— Гранится, меняется, вьется, А в руки живым не дается. Но это!.. по капельке выпило кровь, Как в юности злая дечонка — любовь, И, мне не сказавши ни слова, Безмолвием сделалось снова. И я не знавала жесточе беды. Ушло, и его протянулись следы К какому-то крайнему краю, А я без него... умираю. 7. Эпиграмма Могла ли Биче, словно Дант, творить, Или Лаура жар любви восславить? Я научила женщин говорить... Но, боже, как их замолчать заставить! 8. Про стихи Владимиру Нарбуту Это — выжимки бессонниц, Это — свеч кривых нагар, Это — сотен белых звонниц Первый утренний удар... Это — теплый подоконник Под черниговской луной, Это — пчелы, это — донник, Это — пыль, и мрак, и зной. 9. Осипу Мандельштаму1 Я над ними склонюсь, как над чашей, В них заветных заметок не счесть — Окровавленной юности нашей Это черная нежная весть. Тем же воздухом, так же над бездной Я дышала когда-то в ночи, В той ночи и пустой и железной, Где напрасно зови и кричи. О, как пряно дыханье гвоздики, Мне когда-то приснившейся там,— Это кружатся Эвридики, Бык Европу везет по волнам. Это наши проносятся тени Над Невой, над Невой, над Невой, Это плещет Нева о ступени, Это пропуск в бессмертие твой. Это ключики от квартиры, О которой теперь ни гугу... Это голос таинственной лиры, На загробном гостящей лугу. 10. Многое еще, наверно, хочет Быть воспетым голосом моим: То, что, бессловесное, грохочет, Иль во тьме подземный камень точит, Или пробивается сквозь дым. У меня не выяснены счеты С пламенем, и ветром, и водой... Оттого-то мне мои дремоты Вдруг такие распахнут ворота И ведут за утренней звездой. [/QUOTE]
Проверка
Ответить
Сверху
Снизу
